Inutil y necesario

La española

2005-05-25T11:58:00.000-07:00

Loca mía, alma cruel y atravesada... cantaba haciendo notar que aprendía los tangos argentinos, la española, como se la conocía en aquel hotel para inmigrantes sin techo de aproximadamente cinco pisos por escalera.
Resonaban melodías de castañuelas en su hablar mediocanto. Decían que sólo paraba cuando dormía, si no, siempre había tema, siempre una palabra llevaba a la otra, una idea y la siguiente sin corte de sentido, sin pausa de raciocinio. Los aturdía su llamada no atravesada.
De un lado las piezas numeradas hasta el recodo de los baños tan transitados en las horas pico. Enfrente, la pared separaba la vida del abismo.
Lluvia o sol, salía de mañana, iba a la plaza donde las palomas y los olvidados le daban letra para protagonizar aventuras de amor cortés.
-La locura es una gotera que filtra.
Rara hasta la habitación en la que vivía. Era un injerto en el medio del patio, como si una molesta columna que interrumpía el camino de los juegos se hubiera habilitado para pieza. Era como el centro de las calesitas, ese cuartito imaginario dónde los muñecos y caballos se volvían ficción. Ahí estaba, su cubículo de dos por uno.
Misma ropa todos los días. Peinado y pintura aplicados con maestría femenina, un trajecito entallado a la altura de la pantorrilla, medias tres cuarto, y zapatos de taco bajo color destierro con la hebilla rota de andar entre la plaza y el ejército de salvación.
Tras la puerta, la fotografía en sepia despedía un fuerte olor a granero añejado entre sudores humanos. La habitación estaba atestada pero los bultos, cajones y baúles que se habían transformado en la mesa, el lavamanos y dos camas. Una para ella y la otra para su postrada y agónica madre. La causa y la consecuencia de su locura según arengaba, y de libertad, porque el día que murió, ya no hubo excusas para el dueño del hotel. La llevaron, se sabía, a la antesala de la muerte.
La española, una excluida de la madre patria y el país generoso fue a dar al manicomio, el campo de concentración de la locura.

-Y vos sabés qés un locro?
-Una comida de 25 de mayo
-No, un escapado del manicromio

Dr. Cariño

2005-04-20T23:41:00.000-07:00

¿Te falta algo?
¿Qué te falta?
Tu aliento en mi cogote.
Algo que chupe-muerda-lama.
La lengua de la ternera, el mordisqueo del ratón.

Vuelan mis palabras cariñosas
que no tienen sentido.
Los niños las cuchichean, viejos que, bajo la manta,
se quedan solos con sus pulgares.
Y tu piel, ahora interrogada, se estremece ante la prueba:
pudor que, en la oscuridad (cuando todos se marcharon),
nunca fue desechado.

Alguien llamado Dr. Cariño
sigue viviendo prohibido-escondido.
Lo que falta
lo sabe la ciencia numérica: unidades de caricias
para los que no hay,
de momento, ningún sustitutivo.

Gunther Grass

INTERPENACION

2005-01-30T08:49:00.000-08:00

“Por grande que sea tu mortificación al leer esta carta, piensa que mayor es la mía al escribirla. Contigo las potencias invisibles han sido muy benévolas. Te han permitido ver las formas trágicas y monstruosas de la vida a manera de vagas sombras en una bola de cristal. Así contemplada, la siniestra cabeza de medusa que convierte en piedras a los mortales, no pudo ejercer sobre ti su maleficio y mientras tú continúas paseándote libre entre las flores, a mí me ha sido arrebatado el bello mundo del color y el movimiento.”

De Profundis. Oscar Wilde

2004-12-31T11:34:00.000-08:00

Un deseo inolvidable

Que el 2005 sea bonito, bueno y barato

2004-09-19T21:59:00.000-07:00

Buscar una cosa
es siempre encontrar otra.
Así, para hallar algo,
hay que buscar lo que no es.

Buscar al pájaro para encontrar la rosa,
buscar el amor para hallar el exilio,
buscar la nada para descubrir el hombre,
ir hacia atrás para ir hacia adelante.

La clave del camino,
más que en sus bifurcaciones,
su sospechoso comienzo
o su dudoso final,
está en el cáustico humor
de su doble sentido.

Siempre se llega,
pero a otra parte.

Todo pasa.
Pero a la inversa.

Roberto Juarroz

El maestro Ramón

2004-09-14T01:07:00.000-07:00

Maestro, le decimos y esto es simple de ver:
de la destreza honrada este hombre hizo mujer.
Siembra o poda como otros rezan a dios. Su viña
es como su hija. Dice: “La viña es una niña”
Es, como en sus manos rudas, carpintero cumplido.
Entre talabarteros no es mal talabartero.
Trabaja el hierro y dice: “Bah, yo no soy herrero”.
Y hace una casa como un hornero su nido.

Se ayuda y ayuda a otros, y su pecho se aclara.
“Lava una mano la otra: las dos lavan la cara.”
Sobrio, bebe su vino, sonriendo a algún muchacho:
“El vino es para todos, menos para el borracho”.
[...]

Luis Franco

2004-08-29T23:30:00.001-07:00

A veces la inutilidad recibe elogios

Grito hacia roma

2004-08-18T21:42:00.000-07:00

(Desde la torre del Chrysler Building)

MANZANAS levemente heridas
por los finos espadines de plata
nubes rasgadas por una mano de coral
que lleva en el dorso una almendra de fuego;
peces de arsénico como tiburones,
tiburones como gotas de llanto para cegar una multitud,
rosas que hieren
y agujas instaladas en los caños de la sangre;
mundos enemigos y amores cubiertos de gusanos
caerán sobre ti
caerán sobre la gran cúpula
que untan de aceite las lenguas militares
donde un hombre se orina en una deslumbrante paloma
y escupe carbón machacado
rodeado de miles de campanillas.

Porque ya no hay quien reparta el pan ni el vino,
ni quien cultive hierbas en la boca del muerto,
ni quien abra los linos del reposo
ni quien llore por las heridas de los elefantes.
No hay más que un millón de herreros
forjando cadenas para los niños que han de venir.
No hay más que un millón de carpinteros
que hacen ataúdes sin cruz.
No hay más que un gentío de lamentos
que se abren las ropas en espera de la bala.
El hombre que desprecia la paloma debía hablar,
debía gritar desnudo entre las columnas
y ponerse una inyección para adquirir la lepra
y llorar un llanto tan terrible
que disolviera sus anillos y sus teléfonos de diamante.
Pero el hombre vestido de blanco
ignora el misterio de la espiga,
ignora el gemido de la parturienta,
ignora que Cristo puede dar agua todavía,
ignora que la moneda quema el beso del prodigio
y da la sangre del cordero al pico idiota del faisán.
Los maestros enseñan a los niños
una luz maravillosa que viene del monte;
pero lo que llega es una reunión de cloacas
donde gritan las oscuras ninfas del cólera.
Los maestros señalan con devoción las enormes cúpulas
sahumadas,
pero debajo de las estatuas no hay amor.
No hay amor bajo los ojos de cristal definitivo;
el amor está en als carnes desgarradas por la sed,
en la choza diminuta que lucha con la inundación;
el amor está en los fosos dónde luchan
las sierpes del hambre,
en el triste mar que mece los cadáveres de las gaviotas
y en el oscurísimo beso punzante debajo de las almohadas.
Pero el viejo de las manos traslúcidas
dirá: Amor, amor, amor,
aclamado por millones de moribundos.
Dirá: Amor, amor, amor,
entre el tisú estremecido de ternura,
dirá: paz, paz, paz,
entre el tirite de cuchillos y melenas de dinamita.
Dirá: Amor, amor, amor,
hasta que se le pongan de plata los labios.
Mientras tanto, mientras tanto ¡ay! mientras tanto,
los negros que sacan las escupideras,
los muchachos que tiemblan bajo el terror pálido
de los directores,
las mujeres ahogadas en aceites minerales,
la muchedumbre de martillo, de violín o de nube,
ha de gritar aunque le estrellen los sesos en el muro,
ha de gritar frente a las cúpulas,
ha de gritar loca de fuego,
ha de gritar loca de nieve,
ha de gritar con la cabeza llena de excremento,
ha de gritar como todas las noches juntas,
ha de gritar con voz tan desgarrada
hasta que las ciudades tiemblen como niñas
y rompan las prisiones del aceite y la música.
Porque queremos el pan nuestro de cada día,
flor de aliso y perenne ternura desgranada,
porque queremos que se cumpla la voluntad de la
Tierra
Que da sus frutos para todos.

Federico García Lorca,
asesinado el 19 de agosto de 1936

2004-08-09T21:55:00.000-07:00

Aunque mis ojos ya no puedan ver ese puro destello que me deslumbraba.

Aunque ya nada pueda devolver la hora del esplendor en la hierba, de la gloria en las flores.

No hay que afligirse, porque la belleza siempre subsiste en el recuerdo.....

De Esplendor en la hierba.

fuente: http://usuario.tiscali.es/actores

2004-08-03T20:39:00.000-07:00

Cuando yo era una anciana

las flores morían en mis manos

Recuerdo las negras mañanas de sol

cuando era niña

A. Pizarnik

La peste

2004-08-03T20:30:00.000-07:00

De vestido blanco y bombacha negra
Se te ve todo
Poco importa a los yuyos
que pases las tardes
inventando bolsitas
donde meter tu cara
Miento si digo mugre
aumento si digo muerte
A tu casa se le salta todo
y los agujeros se desatan
en el más invierno
Si me pierdo en rescatarte
apesto
Si te dejo clavada
me pierdo
Nunca más futuro
que recibirte sonriendo
antes de calzarte la maldita polenta
que te queda como aritos de bonita
Cualquiera te desnudará
un día de estos
y tu cola va a quedar pintada
flotando en el paredón
El séptimo hijo varón es de barro
Igualito a novia olvidad en el altar
Petrificado
Nonato
Inocente por haber llegado tarde.

II
Las cucarachas bailan la ronda
llena por donde la mires
Rincones aplastados
y una flor atrevida
Olor que cruza un charco
olor independiente
del amasijo y la edad
de cualquier voluntad que aparece
y olor: vence
Un mástil
Oondula la tarde pesada
como el terreno
que se cae
se cae
Chiflido que salta y tapa un balde
Ojo de tormenta
Una cabeza atraviesa la madrugad
Nadie la vio
Al padre
lo cortaron con un Fal nocturno,
iba a saltar la tapia cargado
Ciempiés inquieto
¿será por mostrar las plumas
que se pinta la cara?
La murga lo resume y embellece
El gran momento cuando todo canta.

III
Salmones negros
saliendo de esa espiral
que no para de producir bocas
de dientes superblancos
con cuchillos respirando por mí,
toros morenos transpirando por vos
y agujas de todos los tamaños
induciéndolos a las ventanas abiertas
Salmones negros
abriendo la carne transparente
como una obligación
como carta en código
mandada desde el otro lado del río
al que no podremos llegar nunca
La basura tapona
los espacios entrecélulas
Se aparta de la mirada vacía
y llena un vaso
llena otro
llena todos los vasos
y te involucra
Te mece adormecida
el desgano y el asco
Salmones negros disfrazados
Piratas de puerto seco
Copetín de telaraña y trapos
Rebelión muda hilada a mano.

Alicia Odorico en Postales de Insomnio

un verso para fander.org

2004-07-21T20:26:00.000-07:00

Me he demorado en vano, dando vueltas por los bordes, recapitulando, urdiendo las concordancias entre lo que leo y lo que está escrito, enhebro y vuelvo otra vez sobre pistas que reconozco.

Aun no pude emitir palabra, es hermoso, bah, cualquiera es nada para decir lo que hace al alma mudar.

Con las alas que me crecieron en estos días de entradas y salidas de corchetes y corsetes, anduve también por el Olimpo intentando derribar injusticias de los dioses, pero todavía, es más lo que intuyo que lo que sé.

A tontas y medio a ciegas, estoy ahora más contenta, y también preocupada: alguien, en su aventura, recorre mi sueño mundano.

de Un hueso para la cena.

2004-07-19T23:29:00.000-07:00

mirás de todas las formas,
a veces por ejemplo, gritás una amenaza loca,
te querés pelear...
               ...y como un gato...
te relamés en el umbral de la ira,
gozoso,
mirás preparando una batalla entre sexos
y la guerra... ¡la planetaria?! te queda chica

más acá en las calles y los subtes la pobreza
parece que te duele en la potencia,
el mundo de los pequeños.
las cejas vuelven
      a su lugar,
se pronuncian, se arquean
mirás con hambre y sed,
            corrés por los intersticios, las oscuridades,
    interrogás la distancia, y disfrutás
buscando el No que alimente la costumbre del apetito...

en algún momento sentado en una luna verde otoño
mirás como para siempre,
           con palabras atravesadas por la seducción
     querés meter un gol
y gambeteás el mimo diurno, que a valores de mercado
se te hace ´re ga la do’
          vivís en este país de puerto
          donde tus humores de tabaco y fino whisky
          embriagan el orgullo que re tenés muy adentro
y mirás a cada rato
te pican el alma las ronchas de fango,
cuando dejás atrás el futuro; gentil
       te querés amigo y registrás
atento el efecto que provoca tu noticia fatal

    el diario sale a las tres de la mañana, te vas
y la noche, cantada a lo Jony Mitchell
         te tiene para sí, mirándola
desde el balcón de tu vecina

Elegía

2004-07-19T01:38:00.000-07:00

Yo quiero ser llorando el hortelano
de la tierra que ocupas y estercolas
compañero del alma tan temprano
Alimentando lluvias caracolas
y organos mi dolor sin instrumentos
a las desalentadas amapolas

Daré tu corazón por alimento
tanto dolor se agrupa en mi costado
que por doler me duele hasta el aliento

Un manotazo duro un golpe helado
un hachazo invisible y homicida,
un empujón brutal te ha derribado
No hay extensión más grande que mi herida
lloro mi desventura y tus conjuntos
y siento más tu muerte que mi vida
Ando sobre rastrojos de difuntos
y sin calor de nadie y sin consuelo
voy de mi corazón a mis asuntos
Temprano levantó la muerte el vuelo
temprano madrugó la madrugada
temprano esta rodando por el suelo

No perdono a la muerte enamorada
no perdono a la vida desatenta
no perdono a la tierra y a la nada
En mis manos levanto un tormenta
de piedras rayos y hachas estridentes
sedienta de catástrofes y hambrienta

Quiero escarbar la tierra con los dientes
quiero apartar la tierra parte a parte
a dentelladas secas y calientes
Quiero minar la tierra hasta encontrarte
y besarte la noble calavera
y desamordazarte y regresarte

Y volverás a mi huerto y a mi higuera
por los altos andamios de las flores
pajareará tu alma colmenera
que angelicales serán sin amores
volverás al arrullo de la reja
de los enamorados labradores
Alegrarás la sombra de mis pecas
y tu sangre se irá a cada lado
disputando tu novia y las abejas
tu corazón ya terciopelo ajado
llama a un campo de almendras espumosa
mi avariciosa voz de enamorado

A las aladas almas de la rosa
del almendro de nata te requiero
que tenemos que hablar de muchas cosas,
compañero del alma, compañero

Miguel Hernández